La pluie dardait les heures
à s'en crever les yeux.
Ils se croyaient trop vieux
pour se chercher un coeur.
Parfois, un cri vous frôle
-- dehors, c'est la frontière --
dehors ; c'est un signal
et des feux clignotants
et tout ça palpitant
d'enfer original
marchent des vies en 1/3
et puis une ombre drôle,
un froid ouatant l'artère,
tout devient musical
comme on vient des Balkans.
On fait d'un instrument
d'autres respirations.
On s'emmêle, on se colle,
on est encore frivoles
sur le bord du ponton.
Et le dernier canon
a le goût des chansons
qu'on jette à la fourrière
et survivent au matons.
Et tout d'ombilical,
en pure libation,
le soir se fait la peau ;
reniflant tard sa piaule,
on aime un peu l'hiver...
Puis tout est vertical.